Faces of Mom

Jeg voksede op bor med min mor, og nogle gange min far, da hewasn't under havet i en ubåd. Jeg var ikke den onlychild derhjemme, men det ofte følte måde, og ikke kun når Iwould låse min søster i kælderen, enten-min mor var god atmaking mig lyst bedste græskar i plasteret.

Min mor var en arbejdsgruppe mor. Hun skrubbede gulve og vaskede ourclothes og nogle gange endda færdig mine videnskabelige projekter for mig.Jeg kan ikke huske hende nogensinde bare sidde. Hvis hun ikke var underprogrammet hus, hun var på blodet drev eller den elementære schoolor udenfor græder, fordi hun netop havde sat en anden bule i thecar. Vores bil havde masser af buler.

Hun var en kvinde, der bar masser af forskellige ansigter. Jeg kaldte dem "ser", og jeg vidste dem alle. At være den slags kid, der Iwas, var dette en praktisk ting at vide-især hvis hendes lookinvolved min bagende og hendes venstre hånd.

Når børnene var væk og mors hus var tomt, hun gotherself en "rigtig" job i byen. Selv om det var en respectableplace beskæftigelse, havde jeg aldrig lyst til at besøge hende therewhile hun var på vagt. En dag, selv om, jeg skulle. Det var ikke whatshe gjorde der generet mig; snarere, det var, at se på herface-den, som jeg vidste, jeg ville have til at se, når de broughtme i. Min mor kørte ER desk af det lokale sygehus.

Hun så masser af ting hver dag-de slags ting, der wouldland på disken og gør en rod. Ting som blod andthrow-up og tårer. Hun var god til sit job, fordi hun var astrong kvinde. Selv vidste jeg, at. Hun havde slå op Billy Whiteheadfor mig i fjerde klasse; han var en bølle. Min mor var hård andcould tage en masse, undtagen når det kom til børn. Så sheacted ligesom hver lille en gennemført disse mechanicaldoors var hendes. Jeg havde selv set hende fortælle store store blubberingmen at sidde deres skod ned igen og vokse op, hvis de complainedabout skulle vente. Mor var ingen at rode med-jeg rememberwhat hun plejede at gøre med disse termometre.

Jeg prøvede at sætte på et smil til hende den dag, da jeg gled ned thewall af skadestuen, desperat at bekæmpe følgerne ofshock. Min blege hvidt udseende kunne ikke lyve for hende, selvom-theconcern i hendes øjne fortalte mig det. Selvom skader på min handwere ikke så svær, jeg stadig spekulerede som verden omkring mebegan at blive mørkere.

Min mor er ikke så meget anderledes end nogen andens mor, selv om jeg gerne vil sige, at hun er. Jeg vil gerne sige, at hun? S den bedste mor i verden, men så hvor ville det putmy kone? Gifte fyre hader dette dilemma, fordi selv broachingthe emne betyder kun én af to ting-sover på couchor gå i en af ​​de små "mærke butikker." Ugh.

Som jeg bliver ældre jeg mærke, at min kone har de samme udseende thatmy mor gør, og det skræmmer mig. Jeg troede, jeg havde set hver lookthat der var at blive set, mindst én gang. Jeg har en mor, Ihave en hustru, og for ekstra tortur i mit liv Gud sørgede for, thatI har en tretten-årige datter, hvis ansigt er ALTID twistedinto en slags look eller en anden. Selvfølgelig er jeg forkert aboutknowing alle udseende, men jeg er altid forkert, og gamle og fatand skaldet-bare spørg min datter. Eller spørg ikke hende; hun vil fortælle youanyway.

Jeg kender ser bedre ud end de fleste folk, og jeg er temmelig god atcalming ned spændte situationer. Jeg vil endda sige, at jeg er en expert.If en kvinde er trist, jeg kan gøre lidt jubel-up magi, eller, Efterfyld mindste bare gøre hende gal nok til at ville sparke me.Face det: Jeg er velsignet. Men problemet med at være en ekspert isthat før eller senere får du ydmyget.

Der er en vis kig på en mors ansigt, at et barn willnever se, og jeg er glad for det. Jeg så det for første gang theother dag ved en begravelse, og det næsten knuste mit hjerte. Childrensee alle ser, at en mor har at tilbyde, undtagen én-the onethey slid, når du dør, før de gør.

jeg kunne finde ingen ord til at tale med denne kvinde, heller ikke kunne min eyesfind modet til at holde dig fra af jorden. Jeg var ikke alene underprogrammet skyggen af ​​fejhed, som fortalte mig, at hun var. Og thoughthere var andre, der har delt sine erfaringer, hun wouldremain alene. Tiden vil helbrede-det er, hvad sagde Præsten-butnothing ville være det samme. Alle ved det.

Som jeg overveje min egen skrøbelige forhold til min mor, det isclear for mig, at denne afstand i sidste ende vil skille os. Whoof os, jeg spekulerer på, vil krydse dette tomrum først? Aldrig vil jeg beklæder de ser, at kvinden ved begravelsen boring, for jeg ved nothingof obligationen en mor føler mellem sig selv og sit barn, onlythat hvor et barn føler for sin mor. Er det udseende, achild bærer forskellig fra hvad jeg har set? Jeg ved ikke, anddo ikke ønsker det. Benægtelse låner men svage hænder, hvor reality liv, men blødgør sin bitre kanter ikke desto mindre.

Har jeg forberede mig til dette ansigt til at komme? Vil være preparedenable mig at undgå en anden glide ned en væg i det sorte? Måske, men jeg frygter, at denne omfavnelse kan tage mig videre intothe mørke, som jeg håber at undgå.

Hvis jeg lytter til mit hjerte, jeg ved, at der kun er én vej inthis livet. Stien er af den nuværende, hvor jeg ved min mor tobe, og jeg vil gå med hende så langt som Sporet fører. Anythingelse ville være en løgn-eller måske en synd hvis jeg ikke appreciatewhat liv har givet mig: min mor
.